老科林展开认真观看了一会，这人倒着看？约翰雷还在疑惑，就看见老科林将羊皮纸递给了身边的‘酒糟鼻’：“念。”
你不认识字啊，约翰雷无语的看着这位老科林，千言万语堵在喉咙中，不吐不快。
“老科林，我没记错这次的冬狩是你负责吧？我家的小子想开开眼界，你放心，他的本事快赶上我了，绝对没问题的，以我的‘金牌’担保......”
老科林见‘酒糟鼻’读完，站起身来大声问道：“你们都听到了吧，有意见吗？”
“没有。”
“无所谓。”
几人随意的回答着，大多数人却保持沉默。
老科林环视一圈，微微皱眉对约翰雷说道：“我就叫你小约翰吧，会打飞盘吧？”
这人还不错嘛，约翰雷感激的点点头：“没问题。”
老科林也不废话：“大伙儿跟我来。”
约翰雷跟着他来到后院，远方是一望无际的农田，被厚实的雪压在下面，高大的风车矗立在大地上，挥舞着它们结实的手臂。
一道黑影挡住了风车，在“砰”的一声中四分五裂，破碎的木片飞舞着还没落地，又一个木盘飞起，又是一声枪响，这只幸运的木盘晃动了一下，完好无损的飞向远方。
“十发六中，很不错了。”老科林看着脸色发青的约翰雷，低声念道。
约翰雷揉着发酸的胳膊，不由自省：是不是他太依靠魔力了？
“皮尔，你来。”他耳边听到老科林的声音，连忙抬起头来。
“砰，砰，砰砰！”
‘酒糟鼻’腆着肚子，神态轻松的瞄准、射击、换弹，口中雪茄时明时暗。
明时开枪，暗时盘碎，就像是决斗的绅士，一拳又一拳打在约翰雷脸上。
约翰雷刚刚对老科林生出的感激荡然无存，这老家伙坏得很。
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